di Andrea Biondi

Il vento spazza i campi,

prende le cose, le porta via

non le nasconde, le porta lontano.

Raccoglie la polvere e i pensieri

li spinge e a volte è furioso.

Non posso tagliare i campi

con diagonali e traiettorie,

rimango al chiuso dietro le vetrate.

Le mette in bocca, passa le foreste

e non so dove le spezza.

I campi sono scuri

e la notte un’ombra che dilaga.

Quando passa il vento

chiudo le mani,

non trattengo, lascio andare.

Da Le campagne hanno bocche (Fara, 2017)