Meglio…

di Renzo Montagnoli

Meglio morire

quando si corre nel vento,

ogni giorno diverso, ogni cosa mai uguale

nella pubertà che è la più bella età.

Dopo,

i soliti riti tribali, la villeggiatura

tutti intruppati, la partita di calcio la domenica,

lo stanco bacio della buona notte.

Meglio morire

con in bocca il sapore

di un bacio rubato

e il fremito che ancora invade il corpo.

Baci anonimi,

quasi dovuti, sapori di salsa di pomodoro

o peggio ancora l’acre aroma del tabacco

baci senza passione in giorni grigi di noia.

Meglio morire

quando si cavalca l’onda

nella speranza che non si spenga mai,

nel desiderio di affondare in un mare di specchi.

La monotonia delle giornate,

ogni cosa che ha un suo prezzo,

anche l’affetto, se ancor si può chiamarlo tale.

E infine l’attesa di quel momento senza ormai rimpianti.

Meglio sarebbe

non essere mai nati

per non dover poi

morire ogni giorno.

Da La pietà