di Angela Caccia

In questa che sembra la prudenza degli anni

la mia intimità con la parola

è uno specchietto retrovisore:

il dinanzi acquista più senso alle spalle

un crepitio e mi culla fino al sonno

nel vento piccolo è un vociare di ginestre

– o– quanto rifiuta una sepoltura io

cerco di interrare la sfida per tutti è la stessa:

non farsi fiutare dal dolore convogliare

sul proprio ombelico e toccare – ancora

una volta – quella sorta di cordone

che ci scopra irrimediabilmente plurali

e così intermittenti all’umano

Dentro

il tremito della foglia

e sopravvivergli,

tornare dal fondo

a sé stessi

e scriverne

Da Accecate i cantori (Fara, 2017)