di Gavino Puggioni

Leggo e apprendo che ci sono milioni di feste

nello scorrere di un anno.

E non sto ad elencarne alcuna.

Dedicate, superflue, inutili.

Dedicate a chi era, a chi non è

e a chi mai sarà.

Feste del non senso.

Feste dell'effimero.

Feste che sanno di tristezza,

come il carnevale.

Festa della musica,

della parola,

come quella del silenzio,

come quella dell'anima,

da me adorata e

di essa ora vivo.

Si, ho scoperto,

anche

la festa dell'anima,

forse la più importante,

per chi di amore sa vivere,

ogni giorno,

in quel silenzio,

le mani tese verso l'altrui sofferenza,

ed ora, più che mai,

divenuta indifferenza.