Tepore

di Ernesto Flisi

Di primo mattino

giungon di lontano,

col vento di sopra,

da borghi sparsi,

rincorrenti squilli

di campanili a festa.

Svanito è ormai,

col tepore dell´aria,

la frustata finale

di un inverno tenace,

che ha gelato il sangue,

in grigie giornate

di una vita d´angoscia.

E già pregusto

calde notti di luna chiara

e luccicanti fossi

e luminescenti lucciole

su scuri prati

e rilucenti stelle

sulla volta blu

di un cielo cobalto.

E la speranza riprende.

Da Sulle rive dei fossi (Edito in proprio, 2022)