Sul palmo della mano

di Milvia Comastri

 

Ho scritto un nome sul palmo della mano.

Quella destra, che le cose racchiude,

e avvezza è a cogliere dolori,

cancellare stupori, riassettare con cura

soffocate  emozioni, come lenzuola

prima della notte.

L'ho scritto col pennello più sottile,

intinto nella polvere d'hennè

comprata in un bazar ormai lontano.

Come le mani di una donna indiana

che velata va a nozze,

è ricamata adesso la mia mano,

rosso bruciante sulla pelle bianca

Ma cembali non suonano, né sitar,

né risa di fanciulle nel corteo.

 

Non c'è sposo, per me,

non passione d'amante,

non baldacchino ricoperto di gemme.

C'è solo un nome  sul mio palmo stanco.

Che alla luce del sole si scolora.