Rose a Novembre

di Cristina Bove

Poco distante dal passo carraio
sembrava sfinito il roseto
due boccioli nell'aria già fredda
si sono dischiusi
carezzo quell'ombra che svolta sul muro

del geco, a ponente
contorsioni del glicine abbracciato
ai suoi svolazzi
sul terrazzo le lastre sollevate dell'ardesia.
                        Dovremo farlo riparare o
                        s'infiltrerà di pioggia nei declivi.
Il tempo è quello delle pigne aperte
l'acero che stinge nel suo rosso
il castagno tra i ricci
il fumo che nell'aria scrive inverno
                      un ragno tra i rubini
                      nella sua ragnatela di rugiada
e quelle rose
le coglierò prima che arrivi
il gelo.