L'incantatore di Vladimir Nabokov, Adelphi

 

Racconto ritrovato di Nabokov La nascita di Lolita

 

Non è raro, nelle opere artistiche, scoprire accenni che adombrino componimenti di più vasta portata, quasi anticipazioni di un'opera più completa e matura. Leggendo L'incantatore (Adelphi, 116 pagine, 14 euro) di Vladimir Nabokov (1899-1997), curato e tradotto dal figlio Dimitri, abbiamo sotto gli occhi la più ironica e inquietante fiaba di un maestro d'inganni («Ogni grande scrittore è un grande imbroglione», diceva Nabokov nelle sue lezioni universitarie di letteratura), in un certo senso un prototipo della celeberrima Lolita. Seppur nato dalla stessa ispirazione, il pruriginoso racconto non ricalca alla lettera l'essenza dei due protagonisti — qui senza nome: un uomo maturo e una bambina — anche se possono apparire come la previsione del romanzo che ha dato in seguito la celebrità all'autore.
Dedicato alla moglie Véra, il racconto è preceduto da due note dove Nabokov afferma, tra l'altro, di aver avvertito «il primo piccolo palpito di Lolita» alla fine del 1939, epoca in cui scrisse questo testo che poi credette di avere smarrito, lieto infine di averlo ritrovato, in quanto «è un bel brano di prosa russa, preciso e limpido, che con un po' di attenzione potrebbe essere reso in inglese».
Fortunatamente, dunque, il ritrovamento si è avverato e L'incantatore, esce con postfazione del figlio Dimitri che sottolinea e chiarisce molti punti di contatto o di divergenza tra l'opera più nota e il racconto premonitore, sottolineando come la protagonista femminile sia più o meno la stessa ragazzina, ma qui perversa soltanto agli occhi del folle protagonista, in realtà del tutto incapace di un intrigo come quello messo in atto da Lolita. La trama è costruita su un filo ininterrotto di suspense, come in un raffinato romanzo giallo. Il protagonista maschile è un pedofilo che sposa la madre malata, vagheggiando addirittura di sopprimerla, per godere le grazie adolescenti della figlia. Splendida, come sempre, la prosa allusiva dell'autore nel presentarci l'ignara figuretta femminile, vista dal vizioso, destinato a diventarle patrigno: ‹‹Vestita di viola, una ragazzina dodicenne — lui non si sbagliava mai sull'età — avanzava rapida e decisa sui pattini che, invece di scorrere, schiacciavano la ghiaia facendola scricchiolare. In seguito, gli sembrò di averla apprezzata tutta, dalla testa ai piedi, subito, in quel primo attimo: la vivacità dei riccioli castano-ramati, freschi di taglio; la luminosità dei grandi occhi, un po' vacui, che ricordavano in qualche modo la trasparenza dei chicchi di uvaspina; l'incarnato caldo e gioioso; la bocca rosa, appena socchiusa talché i due incisivi superiori poggiavano appena sul labbro inferiore sporgente; l'abbronzatura estiva delle braccia nude con quella liscia sottile peluria volpina sugli avambracci».
L'incantatore avrà la fine che si merita, ma noi nel corso della lettura, resteremo deliziati dalle sinestesie, dalle distorsioni e inversioni visive di un autore di raro talento che ci ammalia ancora una volta, anche solo con un racconto.

Grazia Giordani

 

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