Giorni che passano,

ore che fuggono,

albe che si rinnovano.

A volte i cieli sono azzurri,

più spesso imbronciati

in un grigio uniforme

e drammaticamente piatto.

 

Un occhio al passato,

nessun pensiero al futuro,

e il presente è già ieri.

 

In questo pellegrinaggio

senza una meta,

senza uno scopo,

scorre il tempo.

Più l'alba si allontana,

più vicino diventa il tramonto.

 

Come sul mare si ravviva

il blu di fiamma,

tanto vorrei che

il consueto grigiore

rilucesse per una volta

dei bagliori del sole.

E la notte sarebbe

meno buia,

non farebbe più paura.