A cinque anni

di Donatella Nardin

C´era un lavorio continuo

intorno, come un palpitare

imperfetto di rondini

nell´affezione.

C´era la madre in cucina

intenta a sminuzzare

con un coltello affilato

le lacrime blu scese copiose

sul pavimento.

C´era il padre che, nulla

potendo, cacciava stremato

dai campi le lune pallide,

storte.

E poi c´era lei - in folate

leggere oltre dicembre -

intenta a tenersi stretta

alla forza innocente che,

caparbia, governa le creature

ferite, non così tanto però

da impedire all´ombra

incombente di scavare

una crepa nel suo fervore

indifeso.

Da L´occhio verde dei prati (Fara, 2023)