di Renzo Montagnoli

Con l’aiuto di un impianto a fune

si saliva ai duemila poi era solo

un gran scarpinare su sentieri

a volte appena segnati.

La meta era un rifugio

in cui riposare, spesso alla base

di torrioni rocciosi che s’alzavano

dritti come grattacieli

e che mi sarebbe piaciuto scalare.

E invece, seduto sulla veranda,

i miei occhi indugiavano su

quella dolomia che al tramonto

s’arrossava come una timida fanciulla.

Seguivano anfratti, rialzi, piccoli terrazzi,

una provvidenziale cengia in cui sostare

e veloci poi salivano quasi schizzando in vetta

dove battute dal vento stavano rocce levigate

dal tempo e su cui lo sguardo spaziava

da bianchi ghiacciai ad altre pietrose cime.

La fantasia correva, raggiungeva nubi vicine,

s’accoccolava su esse e in giro nel cielo

si faceva portare, di vetta in vetta,

di valle in valle, di sogno in sogno,

ma al risveglio provvedeva mia madre

con uno scossone invitandomi a scender

sulla terra, a prendere il sentiero per tornare,

ad approdare al paese con le prime ombre

di una sera che mi avrebbe visto raccontarmi

in silenzio di quell’escursione da sogno.

Da Un paese fra i monti