di Donatella Nardin

Porto la solitudine nei passi,

l’andare incerto come d’usignolo

alle nevi carico d’anni ormai.

La mia casa più non sa spremere

luce dall’oscurità delle pietre,

né dipingere sorrisi come quando

mi fioriva l’estate tra gli occhi

e sulla bocca laccata di ciliegia.

Mi scopre inadeguata lo strappo,

altero e disperato, l’amore mai

mutato in nutrimento, tacciono

i baci celati tra le carezze,

quel senso lieto della vera giovinezza,

s’infila la notte le sue calze

più scure tra noi e la parte perduta

di noi ché la vecchiaia è un vestito

inzuppato d’abisso, ai lisi boccioli

una frontiera d’ombra, luce

che più non agglutina il blu.

Da Rosa del battito (Fara, 2020)