di Bruna Cicala

So che nel risveglio stranito delle cinque

non stringo l’oro offerto sui tuoi palmi,

ignara se i tuoi occhi m’accompagnino la notte.

So che mi sconvolge questo non sapere

se è giorno nelle tenebre,

come pure il disappunto del buio dentro il sole

di un’eclissi non voluta, propagata nonostante.

Per certo non conosco

il sapore di tempesta delle lacrime nel mare,

dei sogni nei risvegli davanti ai tuoi sorrisi,

nel bianco dei tuoi denti

le lame di coltello che serri tra le labbra.

So che per pigrizia accetto consenziente

che la luce di un lampione su un foglio senza note

inganni tra le ombre

la mente che s’adagia nel sogno che svanisce.

Quello che non so, io lo dono a te.

Da Tintinnio di Lapislazzuli (Fara, 2020)