di Salvatore Armando Santoro

Alla ricerca dell’erba perduta
sugli alti pascoli di un’alba scordata
quando la brina era ancora evitata
e il guazzo tonfo di zampa goduta.

Col primo sole che già s’affacciava
tra le foschie delle valli assopite
sordo rumore di pancia sgonfiata
di corsa lieve dalla stalla lasciata.

Muggiti acuti tra i fieni tagliati
il verde intenso delle nostre vallate
tra il gorgoglio delle acque gelate
gocciolio lento dell’ultima brina.

E ricercare tra i fieni ammucchiati
gli urli perduti del tempo che passa
cogliere un fiore al riparo cresciuto
e conservarlo tra l’erba perduta.

Alla ricerca dell’erba cresciuta
sotto la siepe che il gelo allontana
dove ancora strisciare vedi una serpe
dove il verde ti sembra sempre più verde.

Alla ricerca di giorni ormai andati
con la fontina ed un pezzo di pane
duro, raffermo, alla fonte ammollato,
berci un bicchiere, sentirti un signore.

E ringraziare quel Dio che non vedi
ma che si esprime attraverso il creato
che sparge luce dove il buio ha regnato
quel tempo cerchi, ormai tempo perduto.