di Donatella Nardin

Mi affaccio alle finestre

dell’alba grondante d’acqua

come in quadro di Monet.

Una virgola dorata lambisce

le case in bilico sulla laguna.

Si risveglia la pelle

ad altra pelle si aggrappa,

– quella solitaria del giorno –

voi mi direte i lillà

io cose di me che non so dire,

la testa calva, le ossa scavate

da tutte le cose perdute

andate via.

Da Rosa del battito (Fara, 2020)