di Angela Caccia

ha rami già curvi il salice dove inizia

a pesare la notte, e noi si camminava

allo zenit – senza ombre – lo spazio

ad issare un sole su ogni fiotto di pioggia

ad ovest la strada rimane pari ma

si allunga l’ombra, ora tasto il terreno

per non pestare i silenzi importanti

(ho imparato ad ascoltarne l’arrivo)

il cammino ha fianchi stancati, ti guardo

e non ha asola il demone del tempo

nei tuoi occhi (ringrazio Dio per lo sciame

di lucciole che ancora ci confonde)

ognuno a suo modo ha trattenuto in sé

la leggenda di una sfumata primavera

Da Piccoli forse (LietoColle, 2017)