di Bruna Cicala

Non tace comunque quel senso gitano

profumato d’agave e spigo;

sull’ali spezzate del maestrale

risuona di rombi di tacchi

e nacchere

a ritmare passione.

Cocciuta la mente

insegue quel sogno

nell’acre sentore di cenere

che imbavaglia le voglie e il camino,

ma scalda le mani e le gote.

Spira la danza,

attorciglia nel ventre

l’orgasmo spezzato dal tempo

inclemente se visto allo specchio,

tra nidi di primule e viole.

Adesso che il vento dorme

s’acqueta tempesta

ma l’onda che sale

dilaga e imperversa

come lingua di lava infuocata.

M’adagio cosciente al suo bacio.

Da Tintinnio di Lapislazzuli (Fara, 2020)