di Michael Santhers

Aria di presagi,

sotto cielo cenerino

recalcitranti a iniezioni di primavera

provano il funereo gli ulivi

con foglie muschio-argento

tra rintocchi d'immobili campane

percosse su schiene,

scivoli d’anni perpetuati errori

Macchie d'ogni anima

questi giorni in cui fu rimandato

al Re di pace il figlio muto

ambasciatore alato

inchiodato sopra un legno

Rondini, parate di croci nere

a risveglio di morte

cantano redenzioni e peccati

disegnano certezze aleatorie

sorteggiano a tetre menti

in cerca di riflessa luce

a dorso di specchio

agnelli sacrificali al riesumo

A terra, margherite

candidi bottoni d’angeli

a giochi di bambini

per distrarli da guerre

insegnate dal popolo, necessarie

Da Destini E Presagi